No lo han tenido fácil los heavys con el cine. La mayoría de las películas que se han acercado al género ha sido para ridiculizarlo, ya fuera por parte de los propios cineastas o por la incompetencia de las bandas para ofrecer una imagen capaz de ir un poco más allá del tópico. En el terreno de la ficción, el referente principal sigue siendo This Is Spinal Tap (1984), el divertidísimo mockumentary de Rob Reiner que retrataba a un grupo desastroso y perseguido por la mala suerte sin dejarse en el tintero ni uno solo de los lugares comunes asociados a un estilo musical que, todo hay que decirlo, abunda en gestos, sonidos, temas y estéticas muy codificados. Spinal Tap II: El final continúa, la secuela que el propio Reiner filmó en 2025, no estaba a la altura de la original, pero demostraba que se podía seguir sacando partido a unos clichés que, para qué negarlo, los propios músicos se han encargado de perpetuar a lo largo de décadas.
Peor todavía es la cosecha documental, si dejamos al margen las películas “oficiales” con aspiraciones meramente promocionales, a menudo financiadas por agencias de management, sellos discográficos o las propias bandas (de Iron Maiden a Twisted Sister). Ya desde The Decline of the Western Civilization Part II: The Metal Years (1988), el seminal trabajo de Penelope Spheeris, los grupos se han empeñado en dar una imagen de sí mismos muy cercana a la parodia (de hecho, por eso funciona tan bien This Is Spinal Tap). El éxito de Anvil. El sueño de una banda de rock (Sacha Gervasi, 2008) se basaba precisamente en esa premisa: cuantas más desgracias le ocurran a la banda, más morbo tendrá la película y más reirá el público. Y lo cierto es que el cuarteto canadiense batió récords en lo que se refiere a mala pata y decisiones equivocadas. Hasta una leyenda como Metallica quedó en evidencia al producir su propia película, Some Kind of Monster (2004), contratando a una pareja de documentalistas de reconocido prestigio como Joe Berlinger y Bruce Sinofsky con objeto de ofrecer un retrato de la banda auténtico y sin filtros. Lo consiguieron, aunque quizá no fue la mejor idea, porque la conclusión que saca el espectador tras ver la película es que son unos tipos caprichosos que se comportan como niños de pecho.
Menos mal que Sam Dunn, Scot McFadyen y Jessica Joy Wise rodaron en 2005 Metal: A Headbanger’s Journey y ofrecieron por fin la mirada adulta que el heavy metal merecía, sin eludir sus zonas de sombra, pero tratando a los músicos (y a sus fans) con respeto y verdadero interés.
Otras ficciones relacionadas con el rock duro francamente divertidas son Airheads/Cabezas huecas (Michael Lehmann, 1994), Detroit Rock City/Cero en conducta (Adam Rifkin, 1999), producida por KISS, o la más reciente Metal Lords (Peter Sollett, 2022). Y en lo que se refiere a la filmografía española sobre el asunto, Santiago Segura parece ser el heavy de referencia, tras sus papeles en la estupenda El día de la bestia (Álex de la Iglesia, 1995) y en la olvidable Isi/Disi: Alto voltaje (Miguel Ángela Lamata, 2006), mano a mano con… Florentino Fernández.
Valga este somero e incompleto repaso introductorio para situar en cierto contexto un film como Fiesta pagäna (Álvaro Brechner, 2026), muy poco habitual en una industria como la nuestra, donde las películas que han intentado explotar el impacto de bandas de éxito han sido escasas, aunque haberlas, haylas: recordemos el par que protagonizaron Los Brincos en los sesenta o las dos de Hombres G en los ochenta. También los cada vez más numerosos documentales sobre músicos y grupos de todo pelaje y condición que han proliferado desde el advenimiento del cine digital o incluso intentos de ficción fallidos, pero meritorios, como Shacky Carmine (Chema de la Peña, 1999). Sin embargo, el caso de Fiesta pagäna es mucho más atípico, puesto que se trata de una recreación con actores profesionales de una parte de la historia de Mägo de Oz, concretamente la que corresponde a los años en que José Andrëa fue el vocalista del grupo de folk metal (entre 1995 y 2011). Por lo tanto, una biopic, una ficción con base real, que se toma las licencias cinematográficas necesarias para articular el relato pero que, en esencia, se inspira en hechos auténticos. No hay muchos ejemplos en nuestro cine, pero sí algunos: Recientemente, Isaki Lacuesta dio una lección magistral sobre cómo subvertir las normas del género al contar la historia de Los Planetas en Segundo premio (2024), y aunque no era tanto una película sobre el grupo Más Birras como sobre el viaje (interior y exterior) de su líder, Mauricio Aznar, Javier Macipe supo también encontrar una forma original y poco trillada de abordar su figura en La estrella azul (2023). Más convencional, pero también digna de mención por no abundar los casos similares, era Camarón (2005) de Jaime Chávarri, con Óscar Jaenada encarnando al mítico cantaor flamenco.
Vaya por delante que Mägo de Oz nunca me ha interesado lo más mínimo. Siempre me pareció tremendamente indigesta su mezcla de heavy con violín y flauta, sus camisas con chorreras, sus pañuelos piratas y su mal gusto estético, que se prolonga hasta las infantiloides portadas de sus discos. Tampoco me he preocupado por seguir sus variadas trifulcas con discográficas, managers o entre los propios miembros de la banda, aunque es casi imposible no conocerlas si se frecuenta el ecosistema musical español. Ya se encarga de que así sea Txus di Fellatio (sin comentarios), interpretado en el film por Adrián Lastra, batería, líder, compositor principal y letrista de Mägo de Oz, que no solo ha manejado los destinos del grupo con mano de hierro desde sus comienzos, sin que le temblara el pulso a la hora de deshacerse de los músicos díscolos, sino que tampoco ha tenido problemas en airear a los cuatro vientos cuanta polémica les afectara. Un personaje egomaníaco al que la película retrata con precisión, aunque me temo (conozco a personas que han trabajado durante años en el entorno cercano del grupo) que también con benevolencia. Por si alguien quiere indagar en su versión de los hechos, tiene libro biográfico de su puño y letra: Si la vida te pisa, desenvaina una sonrisa[1]. Sí, se titula así.
En todo caso, vale la pena reincidir en que Fiesta pägana es una ficción, y por tanto puede tomarse todas las licencias que considere oportunas y faltar a la verdad cuantas veces quiera mientras plantee una historia coherente. Por eso resulta un poco decepcionante que se limite a desarrollar el arco típico en estos casos: inicios hacinados en furgonetas malolientes, primeras reacciones positivas en conciertos pequeños, contrato con sello independiente, crecimiento progresivo hasta alcanzar mayores audiencias, éxito masivo, contrato con una multinacional, giras eternas y plagadas de excesos y dramático clímax final, que se resuelve con la salida del vocalista (la banda continúa en activo actualmente). Una sucesión de lugares comunes a la que hemos asistido con frecuencia cuando se trata de poner en imágenes la historia de una banda de rock, sea real o ficticia.
La película, en esencia, abunda en una caricatura conocida por el gran público, hasta el punto de convertir a Goyo Esteban (Locomotive Records) en un señor de 66 años (Antonio Dechent) que apenas tiene idea del negocio en que anda metido o definir a base de trazo grueso al típico manager sin escrúpulos. Lo curioso es que, si en el primer caso se exagera la realidad con objeto de buscar el efecto cómico, en el segundo se queda corta: Carlos Vázquez (Eduardo Velasco), conocido en la profesión como Tibu (de tiburón, claro), es un representante de artistas de la vieja escuela, que pasaría por la cárcel por apropiación indebida y administración desleal, como se recuerda en la película, y que, él también, ha escrito un libro de memorias[2] donde se despacha a gusto con todo el que se le pone por delante. Cuando habla de su primer encuentro con Mägo de Oz afirma: «Me reuní con ellos. Me parecieron unos auténticos gilipollas». Después se explaya un poco más en su relación con el grupo, en un párrafo donde se puede entrever que la película se queda corta: «Daban muchos más problemas que dinero, pero lo solucioné muy rápido poniéndoles un ‘esclavo’, fan del grupo, a su lado, y que se comiese a los camellos, las denuncias, las borracheras y el vértigo vestido de peligro que es un grupo de rock. Estos, además, se debían haber leído algún manual de ‘cómo ser estrella de rock’ y rompían hoteles, se metían de todo… Tuve que ponerles un camello en nómina. Le di el puesto de ‘cableador’ y siempre tenía el mismo número de habitación en los hoteles, para que no hubiera dudas. Era, con diferencia, el que más dinero ganaba, jajaja. Creo que fui a un par de conciertos de este grupo y nunca más», concluye. En ese momento, Tibu tenía a Las Ketchup en la cresta de la ola (los managers son como los sellos, les da igual el producto siempre que dé beneficios), y a lo largo de su carrera ha trabajado también con Hombres G, El Canto del Loco o Marta Sánchez. Un peso pesado de la industria que sacó a Mägo de Oz de Locomotive y les consiguió un lucrativo contrato con Warner. El ascenso a otra liga.
El director uruguayo Álvaro Brechner acepta un encargo que supone un cambio de registro en su trayectoria (nada que ver con películas previas como La noche de doce años o Mal día para pescar) y sale airoso en su trabajo como director. El guion (escrito con Sofía Cuenca) no puede, ni quiere, eludir los tópicos ya mencionados, aunque en una banda que ha hecho suyo el otrora revolucionario y hoy rancio lema de sexo, drogas y rock and roll, se echan de menos las dosis del primer ingrediente de la terna, quizá por cuestiones de corrección política, por paradójico que pueda parecer en una película sobre Mägo de Oz. Lo que no falta, y será un aliciente extra para el fan pero un auténtico suplicio para quien suscribe, son las canciones del grupo, que salpican sin piedad todo el metraje. Al fin y al cabo, se trata de un film concebido para sus seguidores.
Ya que el contenido argumental debía ser el que es, Brechner se permite ser más original en el modo en que decide contar la historia, jugando al despiste con el narrador en off. Desde el inicio de la película, escuchamos a quien nos la está contando y, por fuerza, deducimos que se trata del cantante o de Txus, pero en el segmento final descubriremos que no es así. En una interesante pirueta, el narrador no solo no es uno de los personajes principales, sino un secundario que, además, rizando el rizo (atención, spoiler), está muerto. Y desde la muerte es desde donde habla al espectador. En un claro homenaje a El crepúsculo de los dioses (Billy Wilder, 1950), que se iniciaba con la voz del cadáver del personaje de William Holden ahogado en una piscina, Fiesta pagäna tiene como narrador a Big Simon (Roberto Álamo), nombre artístico de Simón Echevarría Romero, productor chileno afincado en España que murió en 2006, a la edad de 34 años, después de haber trabajado con Alejandro Sanz, Joaquín Sabina, Sôber o Miguel Bosé, entre muchos otros. La decisión no parece casual, al buscar un personaje equidistante de los dos protagonistas en conflicto que es también una voz de la industria. Pero su presencia, además, está directamente relacionada con la posibilidad de otra película muy diferente, que no es la que interesaba a los productores ni al público, pero que quizá hubiera tenido más aliciente.
Big Simon es clave en la historia porque es el encargado de grabar y producir Gaia 2, el álbum con el que Mägo de Oz debutarán en Warner. Locomotive y la vida en la independencia discográfica han quedado atrás, y aunque la banda disfruta ya de un éxito considerable, para dar el gran salto necesita un disco que pueda sonar en todas las emisoras del país. Y ahí entra el especialista. Sin embargo, la situación no es sencilla. Txus es el jefe, y ejerce como tal durante toda la grabación, imponiendo su criterio al del profesional contratado por la compañía multinacional. Terminado el trabajo, el grupo se marcha del estudio comentando que no ha sido para tanto, y que el disco suena «como los anteriores». Tienen razón. Y Txus se da cuenta, así que regresa para preguntarle a Simón si está satisfecho con el resultado. El productor le dice que han hecho un disco más, no el disco definitivo. Y la banda vuelve al estudio, y esta vez es el profesional quien lidera el trabajo. Y aunque da explicaciones sobre la necesidad de que las canciones respiren o sobre los microsegundos necesarios entre dos golpes de percusión para conseguir su objetivo, en realidad lo que está haciendo es estandarizar el sonido, limar las asperezas, sortear la crudeza, edulcorar el producto final para que, ahora sí, rompa la barrera del mainstream. Ahí, en ese episodio, hay una película mucho más interesante, la que explicaría cómo la gran industria es capaz de domar hasta a quienes se creen los más salvajes y convertirlos en manufactura, por mucho que sigan destrozando hoteles. Por eso es también importante el momento en que la banda viaja en el autobús de gira y al parar en una gasolinera se cruza con cuatro niñatos pijos que están escuchando el nuevo disco en un descapotable. No son heavys, sino público estándar, el mainstream en todo su esplendor. Y Txus, en un arranque de ira, explota al darse cuenta de lo sucedido.
Big Simon es el narrador por un motivo: él es el verdadero responsable de que la película exista. Sin ese éxito multitudinario, a nadie en su sano juicio se le ocurriría, muchos años después, producir un film de ficción sobre un grupo español. Es la transformación en un producto comercial de primer orden, giras por toda Latinoamérica incluidas, lo que convierte a Mägo de Oz en carne de biopic. De hecho, la película se estrenó por todo lo alto a nivel mundial en el Festival de Morelia (México) y está vendida ya a la mayoría de los países de habla hispana.
¿Quién sabe? Quizá Fiesta pagäna acabe siendo una película de culto, como aquella Supernova (Juan Miñón, 1993) que protagonizó Marta Sánchez. Y llegados a este punto, la pregunta sería: ¿Cómo es posible que esta mujer se haya colado dos veces en el texto?
[1] Quarentena Ediciones, 2012
[2] Memorias de un mánager. Lince ediciones, 2020
